La única persona a quien merece la pena admirar es a uno mismo. O no.

< Bukowski es como el Corto Maltés, o las actuaciones de Robert De Niro o Michael O'Rourke: todo lo que lees es lo mismo, huele al mismo sudor, te deja el sabor amargo de un antiguo chiste contado para distraer a la muerte, te envicia Bukowski porque las palabras tienen su aliento y puedes sentir la saliva que escupen, y sus historias de bares y pensiones son las mismas que tú vives en los mismos bares y las mismas pensiones. >

Desde que tengo uso de razón siempre he admirado e idealizado absolutamente todo lo que me ha ido gustando o causando buena impresión. 

Si de pequeña me gustaba un juguete amaba ese juguete, si de adolescente escuchaba una canción y me parecía bonita ya era la mejor canción jamás escrita y nadie podía discutírmelo, ¿la película que acababa de ver en el cine? la mejor del mundo mundial. 

Esto también me pasaba con actores, escritores, cantantes, y cualquier personajillo al que le diesen un poco de bombo y me resultase majete.

Claro está que con la misma velocidad que me venia ese fanatismo extremo, se me iba, me cansaba, me empezaba a parecer una mierda o yo que sé. 

Hasta que llego él.

Tendría unos 19 años la primera vez que leí a Bukowski, sin ganas, porque estaba convencida de que a mi ese señor borracho y extravagante del que me habían hablado no podía contarme nada interesante, que su rollo no iba conmigo. SI, ME EQUIVOQUE.

Me equivoque tanto que muchos años después ese genio borracho aún consigue ponerme los pelos de punta cada vez que mis ojos se cruzan con alguno de sus textos, y a veces, en noches como hoy, me resulta totalmente imprescindible pasar un rato perdida en alguno de sus poemas. 

Alguien dijo una vez  "La única persona a quien merece la pena admirar es a uno mismo".

Está claro que ese alguien no conocía al viejo.

"

Oigo incluso cómo ríen 

Las montañas 

Arriba y abajo de sus azules laderas 

Y abajo en el agua 

Los peces lloran 

Y toda el agua 

Son sus lágrimas.

Oigo el agua 

Las noches consumo bebiendo 

Y la tristeza se hace tan grande 

Que la oigo en mi reloj, 

Se vuelve pomos sobre la cómoda 

Se vuelve papel sobre el suelo 

Se vuelve calzador 

Tique de lavandería 

Se vuelve 

Humo de cigarrillo 

Escalando un templo de oscuras enredaderas.

Poco importa 

Poco amor 

O poca vida 

No es tan malo, 

Lo que cuenta 

Es observar las paredes, 

Yo nací para eso 

Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

— Culminación del dolor, Charles Bukowski.